Ça a été une semaine de hauts et de bas, et je suis sûr que beaucoup d’entre vous peuvent comprendre. Mais chaque matin, je peux me tourner vers mon jardin pour me consoler et me reconnecter à mes racines littérales et figuratives. Alors que l'alarme sonne, je glisse mes pieds sur le sol et m'extirpe du lit, prépare une tasse de café et sors avec mon aide de jardin à quatre pattes soigner les plantes.
Se déplaçant à un rythme plus lent que le miel, j'inspecte chaque lit, plissant les yeux pour discerner les pousses les plus récentes qui ont poussé sortir du sol pendant la nuit, et voir ce qui a grandi à pas de géant dans les douze heures depuis ma dernière regardé. Il y a maintenant des laitues violettes qui atteignent la lumière du jour et des coccinelles rouge fraise qui travaillent avec diligence, tendant le dessous des plantes que je laisse sans retour.
Je me penche en avant, le bout des doigts effleurant les feuilles, émerveillé par les premières minuscules tomates raisins sur la vigne. En inspirant profondément, je dis un remerciement silencieux à la terre pour ces petites plantes. Mon esprit vagabonde vers les matinées d'été passées avec ma mère dans son jardin, regardant son rituel de jardin et prenant note des mêmes parties que j'ai maintenant adoptées comme étant les miennes.
Attrapant les ciseaux de cuisine, je récolte des épinards pour le dîner et de la coriandre à partager avec des amis. Dans les deux sens entre la cuisine et le jardin, je vais, en lavant les feuilles puis en arrosant les cultures, appréciant ce minuscule cycle de vie dans mon propre jardin.
Cette nuit-là, au dîner, je prends un peu plus de temps pour manger mes légumes verts, en regardant le jardin entre les bouchées, et ça devient très clair pour moi que ce jardin est beaucoup, beaucoup plus qu'une façon de nous nourrir: c'est un rituel, et qui peut être apprécié quelle que soit la taille du jardin tendre.
