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Le jour où j'ai trouvé la liste, c'était le même jour que le juge a finalisé les papiers du divorce. Nous étions ensemble depuis 18 ans, mariés depuis 16 ans. Mon ex-ex avait demandé à garder la maison mais pas nos enfants. Nous n'avions nulle part où aller. J'étais dans une rage alimentée par la méchanceté, anémique et folle de chagrin et de peur. Pendant que je faisais du surf sur le canapé, j'ai diffusé des films de tueur en série Ashley Judd et fouillé furieusement realtor.com pour trouver un logement dans les États du sud. Je ne savais pas où je voulais vivre, mais ce n'était pas le Midwest. Ce n'était pas au pays des hivers négatifs à 30 degrés et des étés étouffants et abusifs; mariage raté; marchés fermiers dont mon stand n'était plus la vedette. Je n'étais plus agriculteur. Je n'étais pas une femme. J'étais d'âge moyen, sous-employé, en surpoids, ex-femme. Et perdu.
Les enfants et moi sommes restés ensemble, incroyablement pauvres mais capables de reconstruire, capables de guérir. Ensemble. J'ai enroulé mon chagrin autour de ce mot, je me suis caché sous mon chagrin et j'ai fouillé les pages de l'agent immobilier. Dans mon imagination, Savannah, en Géorgie, est un lieu d'écrivains et d'artistes et de chaleur et de thé sucré et de boulevards sans fin. J'ai tapé des paramètres fous: les planchers de bois franc parce que l'asthme et le tapis de mon fils étaient une combinaison mortelle; cinq chambres pour que chaque enfant puisse avoir sa propre chambre et je pourrais avoir ma propre chambre pour écrire; et une cheminée parce que je jurais, à la manière de Scarlet O’Hara, que je ne serais plus jamais froid! Une liste est apparue. Un. Une ferme de cinq chambres juste à l'extérieur de Savannah. L'annonce disait: Besoin d'une nouvelle fondation et d'un nouveau toit. Motivé par le vendeur. Les images avaient des angles étranges et chaque pièce était peinte d'un rose pâle bizarre.
J'ai envoyé un e-mail et pris rendez-vous pour voir une maison à 1 200 miles de là.
La ferme blanche de 1875 avait l'air petite de la route. Je pouvais à peine le voir à travers tous les chênes vivants et les myrtes crêpés. Mais cela avait aussi l'air grandiose; la perspective la faisait ressembler à une peinture française, la chaleur de la promenade sablonneuse montant et déformant la vue juste assez. Des azalées roses et blanches criardes, envahies par la végétation, montaient la garde autour du porche enveloppant; des camélias et des arbres en fleurs qui ressemblaient aux roses de la reine rouge d'Alice au pays des merveilles flanquaient chaque coin. Si l'extérieur d'une maison entière pouvait être minable-chic, celui-ci l'était.
Je montai les larges marches du porche et ouvris la porte d'entrée, sentant le plancher de bois sous mes pieds, constatant l'état de la plomberie et du câblage, le tout peint en rose, les dégâts d'eau, les éviers étaient tous fermés, et les diverses odeurs de maison abandonnée - un mélange de vieille fumée et humidité. Je pouvais voir à travers le moule sur les murs, la forte inclinaison du sol et la poussière. Cette maison avait de bons os, cette maison pouvait me tenir, me tenir et mon chagrin. C'est tout ce dont j'avais besoin. J'écoutai le grincement du sol, m'appuyai contre un chambranle, notai les fissures et le plâtre qui flambait. Cette maison pourrait me retenir. Il avait survécu à l'abandon aussi.
Le vendeur était très motivé et la maison était en mauvais état, mais je connaissais ce commerce. Avant d'être poète, j'ai utilisé un marteau, aidant mon grand-père dans son atelier de menuiserie, j'ai aidé ma mère à remettre en état les sols et je suis allé à l'école supérieure pour la préservation historique. J'aurais des planchers de bois franc en pin cœur, une cuisine lumineuse des années 1950, trois cheminées et un porche enveloppant. Et je voudrais peignez le tout en bleu. Les enfants et moi le remplissions d'amour et de rires. Et nous avons.
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